Foto de Arte número 5

Aquele desenho é uma poesia

evocada por uma canção

que ainda serei.

A flor do perfume

que as pernas tremem

no sonho

em que

meu espírito visita tua solidão.

Oh! O pelo na genitália,

minha barba e união!

Ventre anil

inalcançado pela foice da sombra

ainda oculta

em apontamento por aquele que denigre.

Vento frio da rosada face

na mão dos desejos:

solitária no Espaço

e

estendida no Tempo.

Cabelos de fumaça

desenraizados da baía

em que tua praia

sonha,

permite,

desencurva-te da postura fetal

para o abraço do mar,

um mergulho no sol abrasando

a velocidade inatingível de teu corpo

na corrida sobre a areia

até o mergulho na tua Alma,

onde encontras minha Poesia:

teu encanto rascunhado,

teu tesouro recuperado,

teu,

sempre teu louco

encurralado

rindo de tanto chorar

o que

nenhum Amor

- nem O Nosso -

irá explicar:

a Natureza do Aprochegar...

Memória

O todo é um vazio onde flutuamos.

Nossa fome é uma angústia permanente

no olhar do

prato vazio

da cólera.

Não estamos nem aí para o amor

porque cansamos de amar demais,

mas é esse éter insosso que respiramos.

As camas estão pela metade.

As ruas foram incendiadas

pelo fel nas veias dos desvalidos.

Há nações inteiras à espera

da humanidade que costumávamos cultivar e,

mesmo assim,

um beijo é recebido

- sempre -

por espinhos de flores frágeis

que só choram escondidas do sol.

Há embarcações sobre

oceanos em chamas

dizimando

a fauna dos corações

mais inocentes e frágeis.

E ninguém consegue parar o caos que é essa fuga.

Para onde ir, afinal?

Aquelas crianças

que sonhavam dentro de nós

até uns anos atrás:

onde foram parar?

E a sensação é tão inversa,

que quando nos deitamos

em nossas camas

repletas de

coisas

no lugar de nossas mulheres

que o amor levou

por isso ou por aquilo,

encolhemo-nos como fetos apavorados,

prisioneiros num mundo de água

chamado Terra,

onde todos respiram e

correm insanamente

por hectares

de

vazios

preenchidos por

nadas

em incessantes tempos

inacabados.

Por que é tão difícil entender o que está acontecendo?

Há hospícios inteiros

perambulando pelas grandes cidades

gradeadas

dentro de nossas cabeças.

Há presídios superlotados de ideias

que para nada servem,

a não ser para enlouquecer.

Na solidão dos corpos

há uma grande

manobra ou catapulta,

algo que invade ou conquista

o que nossas mentes e corações

- muitas vezes rivais -

desejam.

Mas sempre haverá algum perfume

na memória daqueles

que um dia amaram...

Por que vagamos desse jeito?

As piores guerras vencemos em silêncio

e no aprendizado daquilo

que há ao nosso redor.

O que é sonho?

Qual o pesadelo da realidade amanhã?

O estado de todas as coisas

que dóem

é o que faz a gente se recuperar.

O que temos de fazer

para não enlouquecermos

de vez?

O que temos de fazer

quando ouvimos

a voz da Solidão?

Há um alívio momentâneo em cada queda.

Em seguida, há uma paz impermanente em todo cume.

Há avisos fúnebres

nos olhos abandonados de alguns irmãos

que não admitiram seu potencial.

Alcance agora.

Basta ir com calma.

8:32, 8:48, 9:11 - boa noite, dia...

8:32.

A tensão começa outra vez.

A cidade está atenta aos seus,

mas não quer nem saber.

O mercado público já abriu suas portas

e os bêbados de ontem são chamados

pelos nomes nos botecos

que dão pra rua,

onde os trabalhadores passam

apressados,

pensando,

carregados.

Portas rangem nos bairros pequeno burgueses como o meu

quando entra alguém pra trabalhar.

Alguém pra trabalhar rangeu portas para

sair de sua casa,

comprada a muito custo

- mais do que o do meu apartamento -

e deixar um filho

alimentado

para a escola pública.

As escolas voltaram-se para o povo outra vez.

Até eu gostaria de estudar agora!

Temos música no currículo!

Não peguei exército também,

na época eu era considerado epiléptico.

Puseram-me, depois de olhar meus exames,

num canto daquele baita lugar

com uma bicha e um cego: pronto!

Era só esperar,

jurar a bandeira

e ir à merda com tudo.

8:48.

Miles Davis Dá tudo de si,

samba em seu jazz.

A porta range outra vez

como a janela do vizinho que foi para o dia.

Mais automóveis

levam e trazem

sonhos,

crueldades,

oscilações,

modorras,

risos,

histerias e

solidões...

e um pouco de escárnio quanto

à própria preguiça:

riem disso tudo com desdém heróico.

Minha chance de trepar

hoje

acabou logo cedo

me acordando ao telefone.

A poesia de Miles Davis e um remédio me põem poeta.

Não entorpeço,

apenas me regulo como nunca.

Àquela época eu era uma caverna pronta

para vomitar um diabo embriagado

e ferido de vazio

e empatia pelo mundo.

Cá estou voltado para a martelada do operário

construindo a casa que,

um dia,

com meu sustento e trabalho,

vou alcançar-lhe uma xícara de café

e pão

para um descanso

enquanto labuta

na casa onde terei uma família.

É assim que o mundo funciona:

a mão estendida primeiramente hoje,

é aquela que percebe outra amanhã.

Ou é assim que deveria funcionar...

Conheço gente que não sabe

o valor da honestidade.

Há uns que põem fora

toda ajuda e força

que lhes deram

só por um punhado de momento...

E há os que mentem

para alcançarem a ilusão

de um prazer extremo e efêmero.

9:11.

É.

Realmente a noite se foi há horas.

A cidade retoma a cidade.

O meu dia terminou

antes do poema.

Sem sexo: ela está doente.

Apenas a ilusão de perceber e sorrir...

Uma pitada de sal no prato da noite

Me vi criança outra vez.

Corria pelado pela casa cheia

de balões

e de

familiares.

Eu estava feliz

e a confusão havia se desfeito

com uma aceitação que não fazia de mim

outro que não

eu mesmo.

Era tranquila a minha risada

e o dia

raiava

em cada passo.

Todos aplaudiam.

Eu estava no seio do Amor.

Fantasmas - sentia - superava,

e via,

da minha mente infantil,

uma mulher e uma família

que eu cuidaria

e transbordaria muito Amor.

Deus havia me posto na panela

e mexido e misturado

à humanidade outra vez.

Entre afagos estelares

Quando esse torpor e agonia acabarão?

Peço a Deus em toda reza.

Suplico a Ele a virtude minha

e não a besta

que se alojou no meu crânio:

sinto o cheiro dela

colado à minha pele,

mas não fiquei como o desejo que pedia.

Minha mente gira

e eu não consigo ter paz!

O que eu fiz, afinal, Deus?

Meus pecados foram tão terríveis

que no Amor

que tive a Beleza,

Nele mesmo tudo se findou?

Mas sei que Amor se conquista

e dentro de mim há!

Preciso da calma de um céu anil

como um novo planeta,

como uma lua compartilhada

daqui de baixo

entre afagos estelares.

O que me atormenta

não me confundirá amanhã!

Deus me perdeu?

Tenho o gosto dos seios durinhos

dela

em minha carnívora

boca.

Ela se contorceu em cachoeira vertente.

Eu queria estar dentro dela!!!!!

O que há, química?

Me deixaste ao engolir meu sangue?

Te engulo para acabar então,

ou espero os dias como um jovem?

Não leiam aqui "o coitado",

é apenas

uma ferida a mais.

No entanto,

outras tantas doçuras...

Quero descansar em paz

antes da morte,

querida.

Sem.

Nada mais que nada.

Sono de morte.

As mãos dos que são sãos

Toda vez que tenho medo,

ao invés de encarar uma tolice

dentro da canção,

perco minha voz do coração.

Toda vez que tenho medo

antes de atropelar o que deturpa

o que é canção,

o éter revolve uma agonia que,

quando não cego,

supero.

A cegueira é a entrega do meu medo

pela minha mão,

pois quando assopro da mão

com a força do coração

o medo,

ele se vai

como pó

e eu me sinto em mim.

A humanidade que tenho

é mais forte do que o medo

e minha força é mais poderosa

do que a entrega,

a desistência de mim mesmo

para um algo

nada

que nem fé tem.

Toda vez que recolho

minha mão

do meu coração

por coisas que em minha mente

vêm e vão,

o fracasso me acompanha.

Mas não desisto de mim

e dos sonhos que tenho porque

esses sim são sãos

e não solidão.

Toda vez que deixo-me de mim

por não sorrir o Amor

pra ela

e pra composição,

o monstro vem.

Mas sábio eu que sou,

e mais respeitador do coração

que de minha cuca,

sobre a beleza e a essência canto e encanto,

e a natureza não se esvai,

porque é mais forte

do que

uma mente de reclamação.

Num Natal de uma outra vida

A sensação de lembrar dela

é mais leve e mais saudável,

não precisa da dor para ser uma poesia.

Nessa noite de Natal,

com as pessoas realmente importantes

como os doentes e a família,

os sangues e as lágrimas do Amor.

Uma canção longe da solidão imposta

por minha impossibilidade

até esse amor já findado...

Eu voando por outras ondas.

Na vibração dos ventos, colorindo pipas.

Do que tornei razão

e fui incoerente

- ao pecar -

caí na tolice abusiva de

tamanha boçal?

E o meu desejo refreado

para depois

será conduzido por ela:

brilhantes olhos que espero ainda meus.

O dom da calma é o que

peço a Deus.

MILÊNIOS

"Apática selvageria"

Eu era gigante. A mata, tão densa, que eu nem conseguia ver o céu. Estava inerte, contemplava não sei o que sob a floresta.

Tinha um tacape na mão direita e o ar parecia deixar tudo mais pesado.

Escurecia em silêncio e a umidade acentuava-se desde quando eu, ali, havia permanecido.

As dores de meus joelhos nem importavam. Eu contemplava todos os troncos e suas frondosas copas, as plantas ao redor da magnificência de uma fauna que, subitamente, sumira - e esse era o meu espanto. Os animais que a mim pertenciam sem o que de mim tirassem, porque eu era mais forte e de tamanho descomunal, sequer ouvia-os...

"O leprosário do humanista"

Eu não sentia medo. Sabia que estar lá com os joelhos corroídos naquela cabana do leprosário com minha família, era o que eu podia fazer: cuidar-nos depois de atravessar selvas e chegar até o deserto onde elas me esperavam sedentas, chorando a saudade que a doença tem o poder de, mastigando-nos, laboriar na memória o que a paz acalenta o coração...

Eu dava-lhes água e pão e cuidava para que os açoites pegassem apenas em mim. Claro que não conseguia livrar-lhes de todos, mas eu era obviamente o mais forte, suportava mais. Depois, exatamente por esse comportamento, os tiranos agarraram-me pelo pescoço com um cabo no qual havia uma espécie de forca feita de corda na ponta, e mesmo que eu falasse da Palavra, como um irmão a outro, o sangue corria, e eles arrastavam-me para o brilho de um sol inclemente. Apenas quando desmaiado, devolviam-me ao casebre imundo onde água eu implorava depois de acordar com a boca e todo o resto ainda tomado de areia, embora elas tentassem tirar a imundície do sangue, do suor e da terra de mim cuidadosamente e derramando suas lágrimas.

Essa havia sido a terceira surra. Por algum motivo indecifrável, depois, jogavam pão e punham água à porta.

Escureceu e as dores eram terríveis. Pão já não havia e nossos lábios, após aquele sol terrível do deserto, eram mais áridos do que o céu azul e assassino que, por sua vez, era mais cruel do que os próprios guardas. Mas a noite vinha também das alturas e, a tempestade, do chão que nos sustentava, logo nos engoliria...

"Até essa morte..."

Eu quase expulso daquela hermética bomba d'água. Tudo úmido e de repente eu tinha o nariz sentindo o ar, mas o resto de meu corpo não conseguia sair. Um cordão que antes servia para me alimentar, sufocava-me, e eu não entendia isso.

Então, o ar que me gelava faltou quando o cordão, hirto, do qual tentava livrar meu pescoço, foi pego por minha mão num instinto já falho...

Desmaiei quando voava num corredor branco. Uma gritaria e a secura do ar de dezembro me afligindo como se um ser tomasse meu corpo para qualquer coisa que não fosse eu.

A inconsciência era o meu estado. Aparelhos acudiam minha vida. Meu peito era dor. Qualquer coisa que houvesse ao redor de mim causava-me um tremor súbito em meus pequenos olhos para esse mundo me recebendo roxo - tal a quantidade de fezes inspiradas até meus pulmões - mas a cegueira pesava fundo até o meio de meu imaturo crânio.

Desejo de Natal

Que vontade desses beijos
por toda minha pele
de minha artista favorita...
Que vontade de minha nudez pra tela nua...
Que vontade de que o suor de cada melodia
dos sorrisos em frente a essas telas nos liguem,
num segundo,
à pele do tempo e do espaço
e o Natal
nos seja
a Grande Presença Vindoura!

Cidade

Uma cidade submersa no céu.

Sem limites.

O monóxido de carbono entranhado.

É recém terça-feira em Porto Alegre

e a cidade é varrida

lentamente

por automóveis ocupados

apenas por um indivíduo...

Os seios que sonho enquanto

o ônibus trava

e faz a curva,

são livres e belos,

não têm dono.

Eu sou um cara urbano

indo

para as entranhas do meu apartamento.

Num lampejo,

percebo

que estou feliz

e o não entregar-me foi o motivo desse espírito vanguardista.

Tenho de lembrar

que sobrevivem aqueles que têm como norte

a vida

e não a insanidade da culpa

ou a amargura do medo.

Caminho prestando atenção nos meus passos.

Acerto-os um a um por isso.

Há vãos embriagados de dor, é claro.

Mas sem iludir-me,

na solidez dos dias

vou passando

e deixando meu brasão e minha história

para quem quiser

ver,

ler

e

ouvir.

Razão

(concebido em 2 de Abril de 2010)

Perdido.

Danos dos longos dias reaprendendo, vivendo no refletir da noção. Saboreio a dor da razão. É o que fustiga minha redenção.

Nos temperos das gentes me incomodo, no meio do mau tempo no olhar que sofre quando vê o mendigo mijado pelo trago burguês.

O nosso povo nada fez outra vez. Como não fez quando a História chamou pra luta e a apatia foi construída em silêncio e com sorrisos afrontosos no Jornal Nacional.

Eu sou mais um que sonha.

Como disse, perdido.

Digo das madrugadas em que um amigo não tinha pra compartihar o que as horas arrefeciam e me culpava no gélido da memória cobrada pelo que não assinei na bandeira verde-amarela.

Saído de um mar caudaloso.

Sal queimando os lábios calando o que o peito gritava.

Netuno com seu garfo espetando pés e têmporas do meu olhar para a água boa.

O peito enfrentando Deus, as mãos unidas numa roda com a humanidade caminhante sorrindo.

O tempo despercebido é o que mais dói.

Cada dia um mesmo pedido pelos fracos, perdedores, covardes e excluídos: a fé retomada por seus meios mais profundos.

O lixo posto às 18 horas no latão do condomínio não dando chance pro mendigo, pra prostituta grávida, pro crackeiro, pro louco fedidos.

À beira do Arroio Dilúvio uns e outros descem e sobem da encosta fria de laje com seus farrapos e fumaças engolidas no lugar da comida.

AIDS é riso de escárnio pela vida não servida de bandeja nas primeiras surras e estupros dentro de casa até a fuga.

Então, a liberdade; então, a perdição pelas ruas metropolitanas; então; a cadeia pelo crime famélico; então, mais surras na prisão, depois mais crueza no resgate do sol inteiro ao acordar da noite sob o teto de todos: as velhas parcerias acostumadas e rindo daquilo que conhecem bem, seus trejeitos e malandragens, o sexo no viaduto, os filhos sobre a carroça caçando papelão, cozinhando papelão no inverno, o sangue escorrendo do nariz na hora de pedir um prato de comida - deslizes - o sol queimando os cabelos brancos, os filhos no caminho do mesmo sol, da mesma desgraça que lhes sorria na infância, um surto de tuberculose no inverno e o fim, um drama para uma melhor...

"Eu não sei de nada, político não presta, não sei em quem votei nem quando foi a última eleição, Brasília é uma festa e eu queria ser deputado federal, marajá. Vou pra praia no fim de semana pegar onda e fumar unzinho, carro do ano e "hang loose" pra peituda na beira do mar."

É isso o que restou da ditadura: o vazio e o individualismo de mãos dadas atravessando oceanos pela internet, globalizando para os ricos.

Mas a América Latina tem um novo líder. Ele vem de um povo nordestino árido e sofrido, de um sangue brasileiro que ri e enfrenta monopólios, multinacionais, velhas formas de agredir e de pensar, que se opõe a guerras absurdas.

Quando ele discursava nos comícios de 1989 eu chorava de poesia, acreditava, ao olhar pra trás, já com a bandeira do Partido em punho e ver aquele mar arrepiando, tremendo de alma, coragem e orgulho, que o operário seria o nosso grande líder.

A maioria se colloriu e logo o país desbotou-se em vergonha e lágrimas.

Mas estávamos certos, a História provaria.

Todos nós sob nós laçados pelos rumos que, ao mesmo tempo a falta, o amargo, o desamor e o desespero nos dariam.

A complexidade, o paradoxo rimando pobreza com beleza: epidemia de crack e pão mais barato nas esquinas.

Uma eleição a vista sob a ética de Lula: uma Mulher com nome Ordem e Progresso no olhar.

O povo e eu confiando.

Creio que o povo está comigo.

Estou no meio, não na onda.

Perdido por dentro, mas me fortalecendo pra luta vindoura na razão e na responsabilidade pelo amor universal, então, o verdadeiro Amor, a mulher e os filhos depois e durante o trabalho.

O sonho e a conquista.

A queda de medos.

O respirar na felicidade.

A percepção do simples.

Não tive culpas: fim porque corajoso.

Eu mesmo eu, melhor.

O coração e o país.

As veias e o povo.

Caço sem medo: conquista de um latejar.

Trabalho glorioso: tempo compartilhado.

Sob o signo da Arte e do Social.

Penso e sinto.

Enfrento-me e venço porque me creio como sempre me cri!

Deus por aqui votando na bandeira do nosso país: minha rua percorrida pelos pés da Construção.

Paz para dar as mãos.

"Gigante pela própria natureza."

O Amor nessa Nação do meu Coração.

Ode à luxúria

Das vezes que te traí,

acabei com um pouco do meu Amor.

Das vezes que implorei por ti

e nada obtive senão silêncio e desdém,

ficou a marca de tuas mãos

espalmadas

contra meu peito.

Das vezes que me senti doente,

ficou uma busca pela fé

na qual ainda te vejo sob mesma ótica e sem mágoas,

no entanto,

o tempo...

Das vezes que te pareci

sombra e verme

daquilo

que cuspias sobre minhas

impotencialidades objetivas e racionais,

ficou a Ode à Luxúria

no meu corpo

que tentou-te à exaustão.

Mas não é por esses vínculos silenciosos

que me farei perdido ou fantasma

nos elos da cidade.

Não são dores o que vou exaltar

sobre o signo do poente indelével

em seu estado bruto.

Não será na boemia,

não será na bronca,

mas no Amor Liberto

que superarei essa coisa perdida em mim

que não é minha,

mas corrói as entranhas de minhas entranhas

sem a sensação da verdade

por ser nada minha...

Na libido e no espaço

ocupo-me com trabalho

o que persuasão é meu movimento culto

que parece desbotado,

mas não está: Arte Vida.

Esse aqui é o culto,

não o oculto.

Estou e sou como sempre fui e serei.

Preciso é da Fé

pondo-me asas para todo o meu fôlego.

Então, o corpo pelo espírito e pela mente

que têm meu coração.

Pouco mais que pássaros

Tirei os calçados

e parecia que um chumbo enérgico e ignorante

saía do meu caminho.

Pus as mãos

em meu corpo já sem camisa

e senti mais ar nos poros

do meu peito,

podendo respirar leveza rara.

Mas quando espichei as pernas

sobre minha cama,

tudo ainda doía

e eu esperava a dor passar

e aguardava por minha Amada

para compartilhar de uma saudade.

Deslizei no escuro

chegado lentamente

no final de tarde do verão

e pedi a Deus

paz

e quis engolir a sua boca

com o perfume exalado de minha espera.

Olhei o verde sob minha janela

e saltou a sua cor

em meus olhos famintos.

Suportei a dor dos remédios

- que confiava e confio -

para o fim de manias, obsessões e confusões mentais

com pouco mais que pássaros

sobre os prédios.

Suspirei

procurando uma não angústia

para minha espera,

mergulhando

num sono de sonho bom...

23/12/2010

E o poema se esparrama pelo peito.

Dessa vez, pelo peito dos pés.

A adolescência, no pico bipolar, retorna:

primeiro um,

depois três,

cinco, então.

Dores nas articulações.

Joelhos parecem ter musgos

e quase rangem

como um navio redescoberto, revisitado.

As sombras das árvores

regem cada movimento

me fazendo arfar,

mas,

ao invés da desistência,

sorrio.

No centro do coração da eterna casa,

onde o Amor e a Morte revezam

ferimentos e cicatrizes

do Corpo, do Coração e da Alma,

volto um pouco mais

e respiro infância.

O dedo sangra.

Eu sorrio, pois, realmente, nada mudou.

"Quando é que não é Páscoa?",

diria minha mãe.

"Ah! Vai sair o cérebro...",

em tom debochado,

meu pai.

Então, nesse idílio,

atinjo o décimo terceiro!

Bravo!

Recorde após quinze anos

no recalque do fracasso,

na urgência para dentro da Poesia e da Canção.

13 balõezinhos para um poema feliz em solidão...

Ventura

Senhor Tempo:

liberdade e movimento.

O silêncio de tantas horas nunca demonstrou-se tão frágil

perante a inexplicável lágrima precedendo um reencontro.

Há algo maior!

Esse cantar ansioso pelo nirvana entre suas coxas,

o galgar espaço no reflexo daquilo que distância impera escuridão,

mas dá brechas para a luz das palavras imortalizadas,

o sonho da Amada

são minhas mãos modelando poesia

em suas nuances recônditas de meu contato.

A Arte se faz,

pois aspiro o que plantei, reguei e quero colher: A Felicidade.

Mãos coladas de suor, trêmulas e ardentes

de paixão e esconderijo.

Meu coração sonha, musa exilada!

Meus planos confluem para o

arriscado e objetivo caminho

do Amor que, necessariamente,

terá de enfrentar a dor

para, então,

o bálsamo da vida navegarmos lado a lado.

Penso, Tempo:

estarei eu sendo egoísta, cruel?

Ora! Seu choro, sua poesia, seu Amor

indicam-me que paz é o que deve imperar-me.

Espantosos dias de vazios

preenchidos pela chegada de suas palavras

esperadas com ânsia e fé:

o seu, o nosso cântico silencioso.

Peço razão para não perder a emoção

tão grave desse dia,

dessa partilha,

desse presente de Deus que é o Amor!

Artistas, loucos, filósofos,

essas gentes

que brilham no escuro

raramente têm sorte,

minha musa de cores e palavras!

Aproveitemos a Empatia, a Admiração e o Amor

para que as melodias e as outras palavras

formem

a miscelânea,

a mandala,

o mosaico e

a ponte para os nossos laços -

pois que isso é Ventura!

Tudo importante enquanto

Preciso ter fé, Amada.

Em ti, no Tempo,

nesse vento que nos congela.

Sob chuva edificante caminhamos

de mãos dadas.

O solo ungido de paz guiava-nos

absolutos

no rumo da união

que não se desfaz

como e pelas ondas.

E eu li o Amor em ti,

no teu silêncio de preces por mim.

A ciência provava-me que crer

põe-me cura

na mão que te estendo o Amor.

Na perdição eólica dos vícios,

ingeri o fel do inconsciente

traduzindo uma derrocada impiedosa:

um sonho que deveria ser pesadelo

para me fazer suar de alívio.

Porém, não o concreto que me fazia rei e monstro,

mas o éter da memória

indagando minha poesia.

Hoje conquistei meu dia, mesmo com medo do vazio.

Paciência, saudade e fé

embutidas

numa angústia que Deus

me concederá passageira, embora árdua.

Paranóica prisão que dobra sinos bipolares

enfeitiçados por tufões libertados

pela luz que,

concedida estrela,

certa manhã, me guiará

porque meus pés brotados de raízes da força do meu coração,

sobre terra infértil desses inconstantes,

mas sombrios badalos,

frutificará a Serenidade do Espírito!

Inquietude, vômito e encefaléia: o aborrecido ser dentro de mim.

Eu aqui,

dentro só,

um fora,

meu

fazer

dentro

e

ao redor

dela.

Clara angústia da espera:

cinco dias para eu respirar em silêncio

não ignorando o que dela inspira.

Pobre dor velha, aviso-te:

vou ganhar porque sou um lutador de fé!

Não fraquejo no que tentas me tirar sentido.

Gasto meus dentes e olhos pondo meu arpão

na dor,

até claudicar,

e meu peito respirar

num sorriso.

Meu desígnio de Deus exposto em Obra!

Eu tenho o talento da dor.

Exagerado Amor castigando-me.

Exposto Amor: acompanhado dramalhão

do que se quer

e pode ser beleza!

Não me proíbo.

Busco o equilíbrio

e sensorialmente me volto para ela

numa saudade pouco menor,

com importância.

Não sei o que significa a palavra limite.

Pois que força e graça põem-me leve

no que supero diariamente.

Das vezes que perdi-me, a percepção foi no fim do ato de afogá-la...

Qual o limite dela?

Eu quase descobri e por ali fiquei,

finquei sem machucar,

chorei por partir,

reclamei para logo voltar.

Silêncio e proteção

depois do vômito de todo aquele café.

A voz dela então,

e um sossego finalizando o ardor da escrita,

pois que era,

como o poético café,

um vômito outra vez.

Fera

Eu quero não mais doer.

Eu quero que essa minha cara espremida

largue meus olhos.

Eu quero que meu coração permaneça aqui

e que

o que

o meu cérebro domina intenção,

esmoreça no gesto real.

Eu quero o poder em meu crânio!

Sinto meu corpo corroído e engasgado

porque o meu eu

se fere por não ter,

na mente,

freios.

Os subterfúgios e as loucuras de minha mente

- como achar que deveria ter feito isso ou aquilo

a determinado espaço de tempo

antes que o meu inteiro ser fosse subtraído em metade

ou aniquilado -

não me deixam fluir.

Eu estou ferido.

Ando infeliz pelas ruas

e a casa não me conforta.

Estou doído e preciso superar o que me contorce.

Não há fuga, há perdição.

Saudades, saudades...

Dias de agulhas espalhadas pelas articulações.

Noites solitárias e desbotadas.

Quando caminho pelo ar

sentindo que o chão me guia,

o medo não absorve minhas forças.

Nesse exato momento

parei meu trabalho,

caminho árduo e profícuo

da tinta inspirada no ser.

Pois o que me veio foi outra voz,

outra vez a voz não minha

soando o ranço cretino da morte

como um mormaço pegajoso na pele

que o ar envolve

pra lá e pra cá,

pra lá e pra cá...

Descrevo minha angústia e ela se foi já.

Um mar solitário usa suas ondas

como correntes,

tentáculos

do monstro marinho

a procura de meu corpo.

Nada do que esse azul sente é meu!

Nem o fundo,

nem o que se diz belo.

Tudo é enganador.

Lanço ao vento minha lâmina

e tentáculos do mar corto

e eles secam no ar e somem na força

de minha inteireza,

atento ao real caminho

e ao real ser.

A luta é toda manhã

quando

o sol me encontra

e eu o saúdo

com a honradez

de um cavaleiro.

O Olho Infinito dos Dias

abrilhanta meu corcel

e empolga-me

com energia vital.

Eu, num gesto certeiro,

guio-me à praia

- campo de batalha -

e faço daqueles monstros de sal

grãos como os que piso,

destruídos pela minha essencial espada

e pelo gesto centrado e altivo

de meu coração e de meu corpo

não deixados ao léu,

porque dominei,

com meu ser,

os diabos das ideias oscilantes

como as ondas tentaculares

desse mar indigno

que não mais me afogará!

Brisa

Brisa é um sorriso indelével

em meu ser

no trabalho artesanal

das mãos.

Tem luz própria soprando

a melodia da Natureza.

Sob seus olhos quase verdes

e de grandes pálpebras,

há montanhas

de bondades e lascívias,

e eu ponho-me

no encanto de seu brilho.

Estrelas tem nos ombros

articulando

a devoção

de sua caridade.

Sua boca vem no processo dos dias

com as qualidades divinais de fêmea.

A vejo correndo.

Eu sou um lobo.

Ela, pássaro

sobre

o carrossel de meus caminhos.

Ternura e Arte

deu-me

até minha selva

que espera por ela

no findar dessa escuridão,

na prova do verão...

"Húmus"

Que fome sinto!

A fome do poder perdido.

A incapacidade venal de amar.

Na memória do braço morto

não entregue à paixão,

razão sobre os estilhaços da emoção vai produzindo,

no tato obscuro dos mares,

ser amanhecido.

Linha exangue entre o pensar e o sentir.

Produzo o dia a partir da necessidade do meu todo.

O espólio frágil, conquistado com suor não meu;

o que sempre tive sem desperceber

a injustiça, o engodo, a miséria e a fome

que se tornam minhas

no momento em que

vejo-as

e

sei-las

de um ser humano a danar-se;

o olhar recuperado de um irmão

fadado

às derrotas abissais da vida

me propõem um prisma

que força reencontro

para safar-me da perdição.

Luto a cada manhã porque tenho de

reconquistar-me

para

conquistar

meus objetivos.

É um mundo confuso esse onde plantamos amor...

Pois o saciar do amor

não se colhe de árvores desprovidas de seu fruto,

mas da terra

no seu húmus mais profundo

produzido pela natureza mais escura!

E, então,

a nosso tempo,

em cada mão,

temos o fruto universal

regendo cada ponto no céu de coração a nos guiar

as almas e as capacidades

intrínsecas

à nossa frondosa humanidade!

Elixir

Crê em mim, mulher qualquer.

Que qualquer és

porque não sei quem és,

mas sim de tua existência

por onde sonhas e

pesadelos vives.

Tua graça virá

no ar

como vêm

os perfumes

das lendas de todos os Amores.

E, no entanto,

lenda será

apenas

o que

de amores saberão

os aprendizes

de nossa generosa comunhão.

Oh! Por onde andas,

mulher que perdi

porque fé em minha solidão desvaneci

e subjuguei meu peito

à voraz paixão unilateral?

Não me dano

senão sossego

a fúria no pensar.

E o sentir se propõe

o mesmo

para a natureza encantada

que tuas formas desnudas

nos seios aflige

o arfar ondim do Amor.

Eu, entusiasta dos cegos

que vêm o Ilimitado,

não aguardo

senão confio,

porque me reconstruo.

A musa está a brilhar

em cada lua

na família

da solidão.

A solidão

não me avilta mais

porque o céu

é o elixir que traz

a constelação a brilhar

os olhos dessa mulher

no meu coração.

Esse poema não perdido no ônibus

Me dá teus seios

pendendo

como gotas de girassol

sobre minha fome.

Arde teus olhos cavernosos

com as lágrimas de minha pele

resplandecendo

para o teu sorriso.

Franco, subdividido.

Claro na confusão.

(Oh, não! Oh, não!

Preciso de um parêntese de dor!)

Cansaço.

Ontem para nós,

agora para amanhã

de novo contigo.

Imagens canhestras não substituem

o que coração e corpo carregam.

Eu vou morrer louco

no cancro inevitável

das altas quedas,

das profundas ondas...

Mas, por enquanto não.

Vivo até amanhã.

É menos difícil assim.

Sonho com minha palavra ouvida

por Deus

enquanto chegas no meu altar.

Tu também és prece, mulher querida.

Não desanimo.

Penso.

Não vomito.

Suo.

Da luta e do sangue aprendo.

Da loucura posso até ser escravo,

mas apanho gritando

para,

em paz silenciosa,

libertar-me e,

então,

tu, mulher,

nos cantos que os ventos entoam.

Arcada dentária.

Hálito de tua vagina.

Meu sêmen chorando para sorrirmos no teu útero.

Bifurcações, mas até ti por mim.

A melodia do tempo agitando teus seios despidos.

Insuficiência amorosa.

Amor exacerbado.

Tua celulite, minha feiúra.

Tua beleza, minha loucura.

Minha destreza, teu coração.

Minha encefalite, tua oração.

SARAU POÉTICO MUSICAL

dia 10/12/2010

17h

local: SEDE DO PC do B

EM ALVORADA

PARADA 48

RUA DUQUE DE CAXIAS, 30

ENTRADA FRANCA

venda de:

CERVEJA, REFRIGERANTE E ÁGUA

presença de JOÃO CONY com violão e os livros

"TUDO O QUE POSSO VER" (poesias em prosa)

e

"CONTOS"

E OUTROS ESCRITORES DA REGIÃO METROPOLITANA

Pobre violão

Toco meu violão.

Faço da raiva e da angústia

minha canção.

Pobre entoação

pelos ares da solidão...

Frêmito e delírio

entre

o pulsar das mãos.

Galgo o espetáculo histérico,

sob manto de escuridão,

quando atinge

aquela parede

me olhando

em pétreo silêncio,

o meu

imaculado e triste

violão

Flor de vento

Essa beleza

no ar,

mão da tarde...

O devaneio propício,

finalmente.

Cheiro de tempo

engolido.

Chá de malte.

Melodia puída.

Podada visita.

Nova sessão de autógrafos dos livros

"TUDO O QUE EU POSSO VER" (poesia em prosa, 2008)

e

"CONTOS" (2009)

na FEIRA DO LIVRO 2010

dia 5/10/2010, sexta-fei

ra

14h

local: Antiquário do Mercado Público

A ASSOCIAÇÃO GAÚCHA DE ESCRITORES INDEPENDENTES (AGEI)

e

JOÃO CONY

convidam:

LANÇAMENTO DA COLETÂNEA

"VOO INDEPENDENTE 9"

dia 6/11/2010, sábado

das 14h às 16h

local: Memorial do Rio Grande do Sul,

Praça da Alfândega,

Porto Alegre/RS

SARAU MUSICAL NA FEIRA DO LIVRO

grupo "MARIAS, AMÉLIAS E CAMÉLIAS"

com participação de JOÃO CONY e

CLÁUBER SCHOLLES

dia 10/11/2010, 20h

local:

TERRITÓRIO DAS ESCOLAS - CAIS DO PORTO -

INFANTIL E JUVENIL

Reticências

Não me queimarei pelas culpas
daquilo que vem à mente
como avisos dessa alma desassossegada
que me conta sobre meu futuro
e eu não creio
porque nem sempre dá certo,
pois que, em verdade,
não são alma,
portanto,
não há culpa.
A tensão do que faço contra o que as perturbações agridem é um terremoto constante de diamantes.
O cansaço pedindo que acabe a saudade daquela tarde, daquele sol, daquele sorriso: um despertar.
Confusões, caminhos, jogos, silêncios e memórias...
Riscos paranóicos.
Existências paralelas no absurdo das têmporas.
A droga agora é a cafeína.
O sexo dela é uma terra que minha mão adubou
no afago do ar e da água
para a flor da sua verve artística.
Ela tem talento disparando
para o céu
de todas as evocações
pelo que há de Dom em meus poros.
Ela propõe um sorriso que me desvirtua do habitual sorumbatismo.
Ponho-me para cima em seus lábios.
Caminho pisando nos fetos mortos e utópicos.
Eles não reagem, apesar da dor.
É uma parte de mim isso, essa maldade infantil, essa agressividade no escuro.
Depois, a dor de um castigo extremo pela exaustão,
não pela razão, por exemplo,
como a exatidão das bombas de sangue e saliva
enquanto, na íris dela,
penetrava minha poesia.
Analogias fantasiosas dão-me o velho fastio...
Desdém entorno sobre o topo dessas intrusões
e escalpelo,
no respirar,
que sofro,
mas supero porque da base à essência,
assim como me apresento, sou.
Não vem, no momento de minha Liberdade
- dessa morte que não morre -
desvirtuar meu andar.
Doença se vence no prazer.
E ela virá no contragolpe da Arte que faz contato
sobre a repressão
do momento de depressão.
Lua extrema.
Sol do rio.
Luta alusiva.
Ideal da maioria por natureza massacrada por hegemonia elíptica.
Um descanso.
A luta até o último sofrer, a última busca, pois que o prazer enfim...
Eu sei que em menos de 48 horas estarei me divertindo.
Ela e eu: reticências num 23 de setembro...

Violências, Acordes e Flores

O seu perfume coroava meu sono.
Inacreditável silêncio...
Inanimado eu.
Absurdos da mente.
Então, a voz dela e tudo bem para o caos, tudo bem para o rumo.
Noite em cadeia.
Habito-me.
Mais! Ela! Mais dela! Eu em mim nela!
A estranheza de minhas palavras...
Matizes, sonoridades e grunhidos são violências, acordes e flores.
A substância do seu beijo era a Liberdade que eu dava e tirava como a natureza do movimento das ondas.
Dei-lhe meu profundo, meu vil.
Não neguei-lhe meu subentendido, minha devoção.
Tinha-lhe no objeto do corpo,
no transcender da alma,
na lamacenta paranóia,
na doença incapacitante do Amor.
A tinha, sim!
Mas a perdia por dentro
de pesadelos
e dubiedades
na conseqüência
do que percebia
meu gentil gesto.
Era incongruente meu penar!
O mundo jamais seria meu!
Eu só queria aqueles momentos em que o mundo inteiro inexiste!
A paixão é um delírio hostil e encantador!
Os meus poros sentiam saudade do cheiro
que a infância exalava
pelo sangue dos meus joelhos,
pela alergia dos meus cotovelos.
Ser pai talvez seja pôr em ordem as fotos das sombras desavisadas de nossa infância.
Uma noite em aflição na raiva daquele vagabundo que zanza pela doença.
Depois, o conhecimento
quando
quase
a morte
ludibria as asas,
e a doença,
curada uma vez por dia,
põe ninho no céu do conforto.

Na Ordem Perfeita da Tempestade

O aroma dos lábios plantados por meu toque no sorriso incipiente da pele.
A flor nos cabelos presos por um grampo de osso que a vovó deixou de herança pra ela...
O sal nos olhos de sol germinando o céu na terra.
As entranhas, em sinos, renascidas na voz, na poesia e na canção do silêncio.
Os dias suando o tempo na ordem perfeita da tempestade.
As pedras ocupando mãos de pianista...
O arpão lançado rumina fonte e fere fim.
Qual o gosto do desejo?
Em que gesto defino o que?
Quando quase perco é tão especial...
Desconexão...
Te procurarei, sim, Humanidade!

Rosto de Luz

Rosto de luz?

Rouquidão de sono.

Uma canção para um bebê.

Voz de livro.

Palco para asas.

Som do mar nas palmas das mãos.

Nada lá fora.

O sonho era uma casa alagada até o teto em que todos flutuávamos no conforto.

O sonho era uma escada em espiral de ferro até a porta que,

no instante de se abrir,

eu descia num furacão levando o calor do sono

e eu voltava a respirar,

mas esbaforido,

reconquistando meu coração estraçalhado pelo tétano nas ferrugens da escada.

O sonho era finalmente entrar no apartamento

e ver no muro vizinho

um sem-número de gente feliz

se equilibrando sem me notar.

O sonho era uma mulher nua de cabelos compridos e pretos sobre

os seios

com os braços

abertos

diagonalmente

para baixo

guardando um feto morto de lobo.

O sonho era um salão gigantesco

onde a amada me conduzia com meus trapos

para dentro de um tubo de ensaio substancialmente ungindo-me com o mel da loucura.

O sonho era um beijo real

dentro de um sonho real que sonhei

e depois vivi

na esquina em que arrepiei

quando percebi

aquilo ser um sonho de verdade:

um beijo sobre a chuva da liberdade

depois do sol do álcool.

O sonho era a morte do irmão mais frágil

procurado pela avó

ao tocar as mãos

sobre os escombros de uma cidade,

a energia da Natureza esquecida.

O sonho era aquela baixinha

que eu desrespeitara endeusando meu corpo com sua boca:

agora a sua vergonha era prazer e,

minha loucura,

realidade.

O sonho era todos os dias viver,

colocar os pés no chão

e construir o caminho e a casa,

criar a Arte,

conquistar o Verdadeiro Amor numa mulher não louca

e ter filhos sob a bandeira concreta das utopias

flanando nos atos sábios e pragmáticos

do despertar...

Balsa Infernal

Balsa infernal.

Luz de nenhuma estatura.

A alergia sangrenta de dez anos no suicídio do cheiro de teu amor.

Aborto amoroso da minha covardia.

Bíblia anal que eu estuprei no teu coração.

A alma da criança desceu com toda a carne e o sangue por onde enfiei amor e paraíso,

e tu choraste silêncios em meus cálices entorpecentes.

Ensinaste-me a gozar e a chorar

quando mundo era trevas

e, espelho, zombaria.

Claudicante ensaio de homem.

Homenagem de Deus nosso Amor.

Perfeição em teu ventre -

vômitos e indiferenças calculadas -

transtornos eternos rejeitaram.

Dor labial sangrando praias de vãos lado a lado.

O céu chapado no sofá para a esquerda na paixão.

O lodo no sofá para a direita na despedida.

A obviedade da tua razão sobre a doença!

Minha condenação estúpida:

"socorro, doutor! Eu vou me matar!"

Era o que meus olhos gritavam lá de cima

com a carta de despedida no bolso da calça rasgada e desbotada

naquele trabalho-prisão.

Desencontro fetal:

alma e carne na paixão

que a vida nova

não exposta por teu útero

me custou.

Dez anos de teu cheiro distante

e a memória vindo

brincar de Deus...

O perdão, o preço e o sonho...

Não tua presença.

Apenas aquele anjo de nome impensado rondando meu desconforto...

Um relato sobre a pressa

O tempo que tenho não é
o tempo necessário
de outras pessoas, não o mesmo.
Eu digo e desdigo
com facilidade
o que com outros havia combinado...
comigo...
Ouço seus silêncios ou raivas depois.
Mais de 16 horas já se passaram e,
se fosse eu
no lugar dela,
já teria ligado para mim.
Acontece que
não posso
esperar
que hajam como eu agiria.
Essa é a minha grande estupidez...
O que isso me rende?
A mutilação do tempo,
do caminho a ser percorrido
necessariamente
só;
o ato que, por resposta silenciosa adentro,
fuça vômito
que o estômago
engole retroativamente.
De encontro aos mesmos fantasmas que ela pressupõe,
varo
em silêncio
pela chuva que desejava amenizar com pressa,
chovendo aí por dentro
o que,
ultimamente,
nem garoa...

Eu versus algo não meu

Não adianta eu brigar;
não adianta eu espernear:
você estará sempre em minha mente.
Você que nada é, que a nada pertence,
estará sempre em meus casos amorosos e,
quando eu menos esperar,
soará como um acidente fatal de carros em que,
assim que as almas dos motoristas e passageiros
forem nuvem
que largou pingos de carne sobre o asfalto,
um acidente etéreo me fará
outra vez
piscar para esquecer...
Mas mesmo assim eu voltarei.
Embora não adiantem meus socos na parede;
embora eu esfole meu coração
com o ranger de meus dentes:
você que por horas a fio imobiliza meu ser
no silêncio que os fragmentos tecem um enforcamento
de meu todo supondo-me teu,
química e/ou comportamentalmente,
será o primeiro a evaporar com o estrondo de uma palavra
como um nome bonito entoado por um povo
no por-de-suas-lágrimas.
Por quê?
Simples: porque eu sei que voltarei...

***amigo? mais que amigo meu anjinho da guarda**

O pior dia do ano

A imagem anterior, mas não a rotineira.
Aquela que um dia fora Amor.
A rotineira, nem tanto.
Tu, em grãos,
constituindo um todo que eu afastei,
que tu afastaste.
Margeio rios de insânias.
Molho meus pés.
O arrepio e o horizonte guardando
a dor latejante que só
a noite embriaga.
Um guri nu repetindo suas ofensas
em suas perturbações.
Eu tenho que aguentar.
Até que o Silêncio se ofereça...
A esquisofrenia me seduziu numa dança
que me fez estrebuchar!
Louco, doente, esquisito, sortudo, palhaço, canário, solitário, passional, pegajoso...
Filho de muitas putas!
Aguente esse vômito enquanto caga sangue!
Isso! Uma esmola para o crack no sinal...
Respire essa chuva de desdém
que você
amava
agora que o desdém
não lhe ama
e nem chora ao telefone pedindo
seu amor maior
por medo
de si!
Engasgue com o naco de sua língua
alimentando sua angústia!
Quebre seus dentes com um martelo!
Você é um inútil e a culpa
será sempre
sua!
Soe qualquer coisa original.
Uma lambida inesperada no pescoço
daquela vadia e tudo
no seu lugar...
Porra dos infernos!
Estava só na lua, não na carne dela!
Esgoto sempre corre!
Coração sempre...
Sempre sofre...
O suor das tuas mãos...
Quando eu tinha dezesseis anos,
tu já eras mulher
e logo foste
mãe.
Teu sorriso é uma mentirazinha ordinária que me excita!
Meu coração não partiu, o que rachou foi a rua
do acaso na casa do Poeta
quando o beijo,
por descuido do Tempo,
só por esses dias
aconteceu.
Puta que pariu!
Eu sou um mentiroso, mas não vou escrever isso.
Bá! Já escrevi.
Bem, talvez eu não seja, então.
Saudades!

Antes de adormecer

Esse inferno não é feito de dúvida,
senão de angústia.
Uns corvos repousam
sobre os ombros
desconfortáveis
da madrugada.
Sem fim é o vômito.
Mas minha barba não denuncia,
pelo menos,
aquele vômito...
o filho do primeiro.
Eu sei que estou louco!
Eu sei que sou louco!
Será que o louco sabe que está ou é louco?
Em qual dessas categorias me encaixo:
a oscilante ou a perene?
Pergunto, pois oscilo perenemente...
Um vegetal humano sorri
e grita a satisfação
de ser uma aberração.
A velha gorda
que diz ser espancada pelo amor
confunde aquela desgraça comigo.
Não sou eu lá
senão pela
empatia
que sinto pelas doenças mentais
desde criança.
Bem, quando criança, tenho certeza,
era apenas empatia,
como sinto até hoje também por
mendigos, aidéticos,
crianças realmente abandonadas,
o que a mim demonstro
que não são dessas vicissitudes
que sofrer desejo,
portanto,
igualmente,
não desejo a loucura,
como dizem por aí...
Sobre a raiva dos dias,
essa noite vou deitar
lembrando de ter visto gente
na Rua da Praia
enquanto o vento
trazia-me o perfume
de algumas mulheres
sem saber se me lembrarei
- já que há muito não lembro -
dos meus sonhos
ou se o fato do contato
me trará,
obviamente,
apenas um pesadelo.
No entanto,
pretendo um sorriso estúpido
antes de adormecer...

Dentro das coisas

As coisas das coisas dentro das coisas.
Os passos desalinhados nos entardeceres suaves.
A frustração no tempo.
As buscas infindas para nada
dentro de um universo tão profundo.
Que alma é essa que só indaga?
Onde foi parar toda a ternura?
Pinte um arrebol nas paredes da mente
para amainar toda a nostalgia
e todo o impacto
que possa descolorir o futuro.
Pise fundo na lama do hoje
espalhando seus olhos para o sol a pino.
Queime!
Perfure a tortura sobre as quais
as plantas aquáticas
saborosas
de seu afogar derradeiro
lhe impuseram o H2O venenoso
que tomou sua morada,
onde musgos e monstros
lhe devoram o ar
no olhar e no susto.
As coisas das coisas dentro das coisas.
Escape, não fuja!
As coisas nunca são tão simples, amigo...
Nunca ponha tanta fé nas palavras de uma mulher,
confie mais nos atos dela.
Eles provam e aguçam
o seu instinto
se você souber observar.
Traga qualquer coisa no bolso:
um amuleto,
as mãos
ou
o desespero.
Chuva no cimento da solidão.
A forca da fissura
se esvai como fumaça de pesadelo
quando a força ganha do tempo
na vontade do coração.
As coisas das coisas dentro das coisas.

Encontro Poético

"MARIAS, AMÉLIAS E CAMÉLIAS"

com a participação do
escritor e compositor
convidado

JOÃO CONY

dia 13/07/2010, terça-feira

às 17 horas

local: Poeta Café

5° andar da Casa de Cultura Mario Quintana

SEJAM TODOS BEM VINDOS!

A Calma e o Sonho

Por que essa frieza,
essa apatia para situações
que antes eu era um vulcão?
Eu estou aí e aqui.
Logo estarei aí
e em um local que não existe
como aí.
Mas aí existe, assim como aqui.
E ambos são nossos!
Eu dormi o dia inteiro.
Meus olhos estão inchados de tanto nada.
Os peixes - em ambas as casas - existem,
mas aqui é de papel
e aí é num aquário
para divertir a criança perto de Deus.
Meus cabelos branqueiam.
Amanhã um ritual de envelhecimento,
amadurecimento e satisfação
no seio familiar e do Amor.
O dia será especial... é o que peço a Deus.
Assim como o fim do suplício
dessas eternas bifurcações
em caos, lavas, furacões e esquisofrenias.
Sem lutas, amada!
Te quero na Paz e no Amor!
O céu me enterra.
O que será ilusão?
E sonho?
Queimei minha pele
e banhei meu corpo querendo dividir,
Amada, contigo
aquelas horas mais felizes.
Havia dragões e mundos submarinos
se confundindo com o éter
da natureza abundante.
Sem alienação.
Ali eu estava e te queria e queria estar ali.
Escalei e desci para a cachoeira.
Abanei para os guardiões lá no topo e eles
jogaram suas almas para mim.
Eu gritei.
Era primal o som gelando meu crânio e meu peito.
E pedi a Deus que me recuperasse.
Saí e fui até o Sol.
Lá onde esquenta o coração
e as cinzas são pedaços
das estrelas que partiram.
À noite
o céu ficou órfão
sem que eu pedisse qualquer força.
Eu apenas admirava as nuances de preto e branco.
Eu não preciso enlouquecer.
Eu não vou enlouquecer.
Eu vou superar quedas
e elucubradas palavras que não agem.
Vejo outra sombra.
Não havia ninguém - de novo -
quando olhei pro lado.
Normal.
Procuro o silêncio dos que trabalham:
motoqueiros atrasados,
pedreiros martelando o próximo arranha-céu,
loucos sintetizando a vida numa frase que é sempre a mesma
maquinada, maquinada, maquinada,
executivos odiando o calor e pensando no dinheiro,
poetas exagerando tudo,
crianças produzindo seus corpos para adultos sacanas,
a rua inteira morta de lixo,
invadida
pelo sopro quente do vento entoando o Hino Nacional,
um bêbado gritando que é campeão esquecendo de amanhã,
e eu acreditando nisso tudo,
pois para tudo isso há uma ciência
e um jogo de cintura,
para levar adiante.
Cá estou:
esfolado,
incontido na arte solitária dos meus grãos.
E a estupidez
força forca
na praça da razão.
Um cão estúpido preenche com sua sarna
uma canção erótica
assobiada pela prostituta
banguela
cheirando a foda.
É dia outra vez
e o sol
mói suas tetas caídas e lindas.
Sabe que será só mais uma repetição.
Eu não sinto saudades de nada.
Eu sinto o Amor por ela.
Eu acho que desejo ficar só
para,
amanhã,
querê-la.
Há boatos em minha cabeça.
Falácias que essa mesma peça engenhosa
que vê beleza nas pernas dela,
ou num pô-de-sol,
contam para o resto do ser
e o corpo desaba.
Então, meu coração é o grande mestre
na tempestade seca das ações e tolices:
reencontra meu ser
e eu sou surpreendido pelas palavras dela
e, então,
quando perdido,
nela me
encontrei
outra vez.
E, mesmo assim,
piro,
mesmo sabendo
da calma e do sonho.

Dor

Cheiro de álcool.
Tenho meu sangue limpo.
Desligo-me um pouco mais do mundo.
Ela não estava pra mim.
Sinto-me só e não sei mais sobre amá-la.
Ela não me deixa tocá-la,
mesmo...
tão...
perto...
Hoje eu teria chegado apenas perto de novo,
não adiantaria minha ilusão.
Creio em mim e acho que o Amor se foi.
Das últimas duas noites
com ela
o que senti foi angústia e decepção.
Uma criança doente chorava no sofá pedindo ternura.
Enquanto ela reclamava do carequinha,
eu o pus no colo
e ele só choramingou
e, então, aquietou-se
no colo de sua mãe.
A discussão, ela - a tia - perdeu.
Havia um gosto nisso.
Eu senti vontade de partir.
Ela até sorriu, mas
chegar perto era uma chatice.
Sua frieza era uma chatice,
me tornava amargo...
Eu encontrava-me e perdia-me ao seu redor.
E longe também.
A criança me olhava
e chamava meu nome
Pedro
era meu nome de novo.
Então dava vontade de ser pai.
Olhava pra minha namorada
e tinha dúvida
- agora-
porque com ela...
Eu não era fraco, longe disso!
Apenas sabia amar com ternura
e com meu corpo,
com poemas e momentos
que eram para ser só nossos.
Há mais de uma semana
que não sentia
o perfume
de suas coxas, buceta, seios.
Os lábios viravam bochecha.
Língua?
Esquece...
Ir no seu trabalho hoje seria tortura.
Fico aqui esperando o tempo.
A tarde é silenciosa e sem falsas promessas.
Sem promessa de que a verei na praça,
na rua
ou na morada, como desejo.
Estou ansioso.
Os pormenores das oscilações são:
paralisia tratada com poesia,
uma pitada de silêncios ao telefone
e a quase certeza
da falta de amor.
Eu quero vê-la se dirigindo a mim?
Quando oscilei e dei-lhe adeus, sofri só.
Não quero sofrer, mas sofro.
Quase aquela transa...
O som está acontecendo por lá.
Eu sou paranóico, mas estou bem.
Ouço a serra dos vizinhos.
Eu a amo e não a amo
porque ela me põe
para
longe
quando estou tão perto,
me chama
de longe,
mas não agora,
só
quando
ela puder...

Criança de Amor

A geladeira estava repleta de novidades infantis:
doces coloridos,
chocolates em potes
organizados estrategicamente ao alcance das mãos do guri.
Só no fato de tê-lo na memória,
lhe fazia chorar
e lutar pela saúde,
para seus dias não abalarem-se na comoção que poderia
ser a percepção do câncer em seu organismo pequenino e forte.
Ela sorria também, com fé.
Todos os tubos
e a quietude eram pura bravura,
uma extraordinária forma de suportar a doença
e desdenhá-la de coração para a Vida.
Deus estava com ela no olhar,
dizendo o Amor,
encarando dores e tolices.
O que poderia abalar-lhe?
Eu era seu admirador, poeta e amante
e sabia que não seria fácil
ficar perto quando o silêncio
imperasse,
e eu teria de silenciar
para não pedir demais.
Perdê-la seria uma cruz sobre os ombros
já arqueados pelos dias
me perguntando
"o que diabos eu fui fazer, meu Deus?
Como pude ser tão egoísta outra vez?"
Ela contava as horas
enquanto eu observava o espelho.
Ela arrumava a casa
e a ternura era
o próprio silêncio,
os movimentos necessários.
Eu não conseguia
chegar perto
de
seu
conforto,
mas ali estava
procurando-a,
procurando-me,
encontrando-nos
e sonhando.
Eu queria atenção,
cuidados pela noite em sua casa.
Era dia quando eu a vi pronta.
A criança chegaria para um repouso
e logo teria a quimioterapia.
Eu cuidei do meu corpo dolorido
enquanto lhe enviei coração pensando no pequeno.
Eu sentia saudades
e sabia que elas aumentariam.
Eu tremia de café
e exaustão
em minha cabeça!
Procurava administrar a razão
para que as emoções,
por ela propostas,
não desviassem todas as certezas.
Eu queria a sua ternura,
mas não consegui me despedir
como imaginava a bondade.
O Amor ainda
e todos os caminhos pela sua estrada
levaram-me
aos
nossos
passos,
a uma calma que sabia
que atingiria,
como a cura
daquela
criança de Amor...

O Abraço

Dias longos.
Solidões matemáticas.
Um beijo a cada manhã amenizando.
O silêncio da exaustão a noite.
Um choro teu que não pude controlar.
Um espaço apenas teu.
Então, amizades numa janta
em que me davas outra vez tua mão.
Minha disformidade tentava não pensar.
As piadas ajudaram-me,
suavizaram o momento.
Tu não me tocavas de novo.
Eu não te tocava.
Fomos embora de mãos dadas, porém.
Perguntei e falei que via coisas demais
onde nada existia.
Concordaste calmamente.
Eu até sorri, mas não tem graça...
A manhã veio
e o tempo
era para cada um de nós:
tu pra lá, eu pra cá
e isso é Amor também
porque há respeito.
Engoli o mar e enrouqueci.
O sol não ardia, mas sustentava-me por ali.
As pessoas tinham pouca graça.
Te aguardava procurando não pirar.
Paranóia emblemática:
saudade que se deseja por fim.
Tu sob o efeito das flores que só vi uma.
Espera doentia sem saber de flor.
Tu chegando com o sol no rosto.
Eu ainda inseguro e paranóico.
Diálogo impossível.
O tempo ardendo.
A Arte me recuperando na viagem de volta.
Eu te admirando,
vendo o quão responsável és...
com teu trabalho...
Na noite anterior
tu tinhas chorado
e eu queria entender,
queria saber se eu havia feito
algo sem perceber.
Diabos!
Finalmente tu disseste que não.
Eu fiquei tranquilo - um pouco,
pelo menos -
e te deixei chorar poesia.
Pensava demais,
um tambor girando na minha têmpora.
Te imaginava dançando
e me olhando
com Amor e tesão.
Chegamos e deixamos a todos com afinco,
pudemos acolhermo-nos:
O Abraço
que não me sai,
que me responde a todas as dúvidas e dores,
representando fielmente
todos gestos de Amor,
toda nuance corporal indicando
trabalho cumprido e um conforto
que lembrava o abraço da praça:
era noite,
mas amanhecíamos...

Objetivo Acefálico

Essa fome terrível,
essa fome angustiante
roendo minhas artérias
pela necessidade por ti!
Esse tempo acefálico
engolindo minha cabeça
como um ciclope insano
que tenho de superar e,
então,
a sanidade e o sonho do coração!
Esse espaço te procurando,
inteiro eu
por todas as vias
que levem-me ao teu encontro!
Esse perfume de memória
rasgando incertezas,
pondo-me,
pela poesia
e pelo objetivo,
em ti!

Princesa de Ébano

Mais uma vez o perfume de tua cor.
A pele que quis e não quis me amando,
empossando com o suor da voz
uma rouquidão apaixonada.
Eu na surpresa de um amor.
Eu com medo ou sem vontade de amar
pensando sobre o amar e o ser amado.
Princesa de ébano.
Uma flor roxa e deliciosa de lábios.
A tua humanidade esperando minha selvageria,
querendo minha fala.
Escravo da insônia,
fui sorrir no escuro
o que iluminaste
por alguns
minutos em meu peito.
O sonho de uma longa viagem até o teu prazer.
A praia do teu sangue
inundando meus olhos: as vias
do meu corpo
irrigadas pelas ondas de teus movimentos.
O meu corpo com
ânsia
esperando por uma noite que nos una
no prazer que o prazer, me trazendo prazer
será paz.
Meus olhos vidrados te elogiando:
linda!
Meu corpo te esperando.
Meu coração à deriva.
Minha mente tramando.
Meu ser, de ti, não se esquiva.

Câncro e fome

Eu tenho um verme agarrado às minhas costelas.
Ele come meus órgãos lentamente
e minha carne coça por dentro
uma insaciável coceira
abrindo caminho
num abismo imenso e escuro.
Nos meus olhos
há um câncer faminto
obstruindo os brilhos
do alimento deixado
pelo sol nas frestas
da caverna de Sofia.
Ouço uma cantiga indígena
nos olhos sedutores
de uma criança que eu quero devorar.
Mas ela obstrui meu coração...
por ora.
Ela se vai
espalhando odores lascivos
num coquetel de sabores em que,
sua carne,
dividiu comigo.
Eu retorno, deseperado,
do covil
e contorço-me
para um pesadelo súbito.
Eu quase não acredito que existe tal beleza...
Quando ela for mulher, lhe darei amor.
Há um vômito ungindo meu queixo.
Eu acordo quase afogado.
Ela era o sonho que eu queria sonhar porque era a realidade que senti.
Mas aprendi que sonhos de nada servem
quando é a mente que ganha do coração...

Felina

Será que virás nos meus sonhos essa noite?
Como será?
A ferida cicatrizada que tiro a casca com minha unha, ou a água quente derretendo as contraturas de minhas costas
e pondo o paraíso
em mim com a tua boca?
A distância faz minha carne devorar os teus olhares
sobre minhas mãos nas tuas.
Teus olhos derramam lágrimas de sol nas manhãs que eu respiro:
nós estaremos mais felizes
quando nossas carnes se fundirem em sal.
Eu procuro o mar no céu desértico
da tarde metropolitana.
Discuto com meus outros eus e engatilho armas.
Sou nocivo, mas aprendo a acalmar a todos.
Exercícios de distâncias, solidões, sonhos, fraquezas, encantos e reencontros.
Tu danças como uma onça negra
na floresta dos meus delírios.
Num silêncio que tua voz sabe entoar,
provocas minha libido:
eu me contorço na onda das tuas palavras.
Na outra noite,
teus sons do coração imperaram
nas correntezas entre
as matas uivantes
dos ventos de meus sonhos.
E tu rugiste
deixando, então,
o eco do desejo
alargando
meus sentidos.

Lixívia

Na dor dos desavisados está o erro dos fracos.
No amargo céu da boca,
onde lixívia consumida impõe-se como produto do desespero,
o resultado de nênias.
O alimento da alma na lama necessária
da parca memória que,
por via do infortúnio,
tortura, com indiscriminada potência,
o que não se precisa mais pensar.
Sem julgamentos diz-se o torturado
sobre o sonho acabado
porque se findam os sonhos
para começarem as realidades.
Mais forte se faz sobre escorregadio lodo
o homem frente a frente
com seu destino
por não ter desistido,
mesmo no inferno, de si!
Sutil desesperança:
"renda-se a minha hercúlea fé!" - diz.
Amanhã haverá amor e trabalho para todos,
pois que hoje
cumprimos o nosso dever:
a conquista do saber.
Não está só o homem operário de si.
No mundo procriará
e produzirá os sonhos
que sua realidade lhe mostrará
e lhe dará
por valor e compromisso.
Pois que na felicidade do homem de fé
está a comunhão dos que não desistiram,
bravos e reerguidos
das cinzas caóticas
da loucura e da solidão.

O passo do eremita

Não sente empatia o eremita.
Sobe os degraus até o templo da inconsistência.
Nada na lava da insanidade a sorrir-lhe.
Sua gagueira parece produzir canção,
mas é só o engenho do desabitar-se.
Dentro da caverna,
por dentro da fome e das guerras
que não luta
insiste seu desenhado risco.
Nada arriscado senão o acertado erro
delineado no círculo andado.
"Ei! Alô! Acorda!" lhe cobra
a Razão
a cada nova manhã,
cada vida repentina,
mas tarda...
A gravidade das paixões perdidas
lhe impondo ponderação
é um amargo cais depois do conforto do mar.
O eremita é inteligente e sabe
das dores do mundo
não porque doa,
mas porque sabe.
dói, não porque sabe,
mas porque sente.
Viu o homem na forca,
viu a criança das esmolas,
os albergues noturnos lotados de bêbados, grávidas e perdedores,
viu acidentes demais pelo caminho
- e os sofreu também - ,
viu Deus fugir
pelas lágrimas de um marrom
que apanhou outro dia da vida,
viu o amor ir, voltar, voltar e ir (uma confusão),
viu o monstro do mar
puxando os ingênuos para o oceano
e suas ferocidades,
viu o tempo roubado de si,
viu a luta dolorosa, diária e eterna,
viu a violência sem explicação
da criança numa manhã de chuva no colégio,
viu essa violência ser aplaudida
várias vezes no mesmo local e na noite da adolescência,
viu os estralos nos dedos
para a canção e o poema cegos.
O eremita busca em sua mente de ostra
sem pérola
o que os grãos das ideias vividas
lhe dariam se fosse um dia de sol
a compartilhar seu coração.
Natureza não perderia,
pois que essência é
e ponto final.
O eremita - das dores circulares,
do sinal fechado, da contra-mão,
do olhar distante - escama
e propõe o amor universal,
impede a tragédia,
ganha do Tempo,
impõe-se às culpas,
produz seu trabalho,
filosofa a alegria,
reproduz com Amor,
seduz um povo e encanta uma Nação!
O eremita põe fora lanças,
flechas, arcos, arpões e facas
e olha para o mar buscando o encontro consigo.
Engole a água salgada,
quase se safoga,
mas a onda lhe dá força para a força.
Respira o sol, inebriado pelo vento.
Sai sorrindo do mar
e abraça as primeiras pessoas que vê.
Ninguém entende.
Se esquivam.
Ele está outra vez como estão as paixões,
as guerras, os automóveis,
os pianos, as mulheres belas,
a loucura, a indecência,
a política, os aquários,
tudo
enfim
arquitetado
num passo para fora do umbigo.

Num amanhecer

Dê-me um a chance de respirar.
Eu não sei dos caminhos a trilhar.
Nada pode ser pior
do que esse medo
e essa solidão
envolta de névoa
em meu pescoço frio.
Há um rastro de alegria que as horas findam
e eu não parto porque me cai bem a agonia.
Caminho na escuridão
de minhas dormências
quando raia mais um dia
que já se foi...
O espetáculo da inocência
entregando os pontos
sob a penumbra
plantada no sol da delicadeza.
Uma dor enrijecida
pelo tempo
expondo meus nervos caóticos
ao meu espelho mais nocivo...

Dor Letárgica

Me sinto fodido, arrependido, torturado pelos dias e pelo silêncio.
A solidão está em mim como há muito não sentia
e meu coração tem uma chaga quente como lava.
Seria a maldição bipolarmente prolongada o que fez com que perdesse meus sentimentos outra vez?
Mas e aquele amor, antes maiúsculo, não havia mais?
Eu sinto o som das coisas que perdi
- e sinto que perdi -
e uma tempestade
recomeça e vai e me aniquila
outra vez.
O que faço com esse mal que exponho verdadeiro
de dentro de minha alma
rasgando em mil trapos a mesma alma
que em meu corpo habita?
No insucesso das coisas no tempo,
repito o que não mais pensava
ou tinha como possível,
mesmo que não fosse senão um real fim!
Oh, Deus!
Dor e prisão nos tetos que cobrem-me
e não expõem-me.
A chuva que tomei hoje era fraca,
mas entrou em meus nervos até
eu adoecer mais.
Cura!
Eu quero a cura!
Mal respiro só...
Eu me sinto num vão entre o ontem e o amanhã.
O problema é que o amanhã será outro hoje.
Mas vai ser outro dia, como diria o poeta.
Angústia e tédio: o vômito da escuridão.
Atravesso a avenida sob a chuva de domingo.
Sinto fome sem nunca ter sentido.
Lembro, sim, das coisas boas, mulher.
Mas dôo tanto que o rasgo do meu coração
e a minha mente perversa
estragam meu ser e embotam-me.
O mais estranho é que nem choro...
Minha mente ainda é uma câmara de tortura
aprisionando meu coração...

Sutileza

Eu espero, com calma
arranjada de minhas entranhas,
um raiar de conquista
de meu ser
em que meu cérebro não seja
deletério
para os pequenos necessários
passos.
Eu aguardo,
com um fio condutor de luz trêmula
nos meus olhos feridos
pela ausência de uma flor
que, ao longe,
espetava e,
de perto,
não mais perfumava
por uma explosão
no céu de minhas têmporas.
Meu coração e meu corpo
precisam,
imploram,
porque meu crânio falha
e parece não me pertencer,
por um descanso, um dia de leveza.
Meu alívio está na vontade
que retornará minha,
igual para meu ser
igualmente benevolente.
Os remédios,
pele de minha pele,
no aço e no osso que envolve meu cérebro,
doces,
me suavizarão.
O corpo dela é branco.
Linda, me pôs em dia de esperança
e eu, por uma dissonância ácida de um ontem,
anoiteci
lhe dando a lua.
Seus dedos
eram, no riacho de suas curvas,
semi-deuses orando
por minha boca feroz
em seus mamilos,
em sua montanha sorridente.
Eu procurei a diversão que ela atingiu.
E quero encontrar!
É só uma pitada de leveza para voar no céu...

Um Passo, Depois Outro

Fedor de álcool de novo.
Nada.
Parado oscilante.
Dúbio tempo só.
Quase não ao trabalho libertário.
Agora a certeza de que não me perdi.
Não minto, não me escondo.
Provocada ira pelo que tive me forçando a não ter
e pelo que não tive tentando ter.
Sem estímulo.
Apenas dor indecifrável de amanhãs.
Mesmo agora, a força do respirar.
Exponho-me e parto para o encontro.
Uma mente confusa eu carrego.
Um espírito turvo.
Meu coração não errou.
A razão o faz vazar
perfurado em agonia.
A dor dos dias.
A tristeza do esforço.
Um sorriso de dentro vindo
sobre os seios que sonho
e uma boca ferida
que eu floresço-nos em beijos.
Procuro não errar no tempo.
Ajo conforme o meu melhor.
Oscilo nos esconderijos das trevas e da agonia.
Desço sobre tempestades
de aço derretido
que o sol desdenhoso fere.
Suo e torço por minha melhora.
A dor da velha, nos olhos,
me fazendo mostrar
força pela minha impotência.
A dubiedade ferindo a todo instante.
Sem fórmulas,
tento respirar e vibrar no tempo.
Esperando agora, agindo amanhã.
Qual seria o saber?
Sinto vontade de ter o corpo dela!
Estou com medo por tudo o que houve
no que fazia beleza
e me punham poeira...
Mas esperança persevera
nos casos de fé e paciência.
Não um bólido.
Passos sobre a terra...

Chá Demais

Destruição.
Levando-me pelo amor,
depois obsessão,
me perdi.
Agora só.
Agora meio.
Dor e calafrio em minha mente.
Desbotados dias sem percepção,
paranóicos dias.
Uma arma e o conforto...
O desequilíbrio do corpo.
Saudade que nem é...
Insânia de todas as curas.
Aprendendo a sorrir mesmo em desespero.
Oh, angústia ignorante
que não me sabe:
Vai!

Corpos no Céu

Há coisas de que não se precisa reclamar,
pois o tempo e o contato
irão aclarar.
Fé em Deus!
Fé em mim e na terra fértil
e no céu que traz
a grande benevolência da chuva
A Natureza me reerguerá
como nunca deixei de ser,
como prossigo!
O caos da ânsia por um choro
que não parte
virá
enfim
sob a potência de meu corpo
para frente lançado.
Então, o choro
não será de légrimas,
porém dum sorriso compartilhado.
Durmo sem a ameãça da solidão.

Não louco

Penduradas por seguros cordões
as que cheiram
o novo entre teus seios.
A maciez que vejo protegeres
o que de mim iniciou e em ti chegou
porque juntos,
e cultivamos para
dar-se ao mundo.
Nua.
Vejo-as dormirem.
Cubro suas costas minúsculas
como afagas minha mente
quando estou louco.
Tuas mãos repousam
longitudinais
e retornam à proteção.
Teu farto leite verte.
Nada é tarde para nós,
mesmo quando anoitece.
Sua presença
é límpida no respirar de anjo
nascido de humano.
Agora deves já saber
que és a mulher
mais linda do mundo.
... És sonho...
... É pureza...
É encanto para o meu olhar.
Encaixo-me quando deito
e esquento-nos outra vez.
Acordo e respiro
profundo.
Depois, sonho...

Amigo

Eu acordei sem amigos num final
de tarde de verão.
O sonho era com um grande amigo
que eu deixei o tempo levar.
Ele estava me procurando e
reclamando
minha ausência
na sua vida já tão adulta.
O que eu tinha
além de livros
vendidos
para pagar a independência sonhada?
Eu procurei na agenda
e vi muitos nomes
que nunca dizem
"alô".
O que faltava na minha vida era trabalho
e, a partir daí,
novas fontes
de conhecimento,
conversas sobre coisas afins,
boas piadas.
Eu lembrava desses
bate-papos em esquinas
sobre dores da alma e do coração.
Nalgumas paredes, socos e a quietude da raiva.
Nada além da observação
da necessária destruição momentânea
para enfrentar a vida.
As noites embriagadas
sobre os ventos doidos que engolíamos
com nossos cigarros
sem fim
queimando
o que logo
não teríamos mais: voz.
A música pulsante
fortalecendo a amizade iniciada na adolescência,
solidificada quando deveríamos crescer,
afastada não sei por quê...
por mim.
Memória de noites falidas.
Dias começando frente ao sol da solidão.
Sonhos, filosofias e amores:
as mulheres que a amizade trazia
por nossas vias de irmãos de alma.
Sob o detrimento
que o tempo e as coisas anunciam,
o álcool efervescente
quase nos matando
e nos afastando pelo trabalho-diversão-vadiagem.
Na voz e no percurso,
uma saudade
e uma entre tantas
dores
num final de tarde...

Química

Eu sou uma experiência que nunca dá certo.
Cubro minha cara faminta
para descansar
essa sonolência
ao meio-dia ainda.
Pés e joelhos sobre as flores
mortas
e úmidas do outono
procurando caminhos
que me elevem e façam
objetivar a minha
química.
Eu a tomo
e minha
mente acalma e
o corpo embota.
Eu não a tomo
e o descontrole
e o grito
sobre as montanhas.
Eu a tomo e não a tomo
e tenho de
conter-me sem ela
e com ela.